Recitazione di Marina Minet. <br /><br />Sono parole<br />che si inseguono<br />negli spazi da riempire, mani <br />sui tasti di una musica <br /><br />che allieta il tempo, <br />quando il tempo <br />è pagina che volge <br />per un lievitare di seme nuovo<br /><br />sillaba che al verbo si conviene <br />per maturare al grembo, <br />goccia al vuoto che va a morire<br />negli occhi della polvere, che all'alito <br />nasconde il passo; <br /><br />scrive il mio pensiero delle sere<br />e nei solai dei giochi <br />s'anima di nervi ai miei silenzi<br /><br />parole distillate d'eco <br />che al ciclo della neve tornano<br />da un binario senza viaggio <br /><br />come, <br />il fluttuare di sguardi volti al cielo<br />dietro l'illusione senza ali<br /><br />e il vento <br />soffia al ramo le stagioni, ancora<br />alla mia mano che ritrova inchiostro, <br /><br />che allo sfinire del vento lascia voce<br />un muto d'occhi <br /><br />- assolo - <br />che si leggerà domani.
