Mi par d'esser con la testa <br /> in un'orrida fucina, <br /> dove cresce e mai non resta <br /> delle incudini sonore <br /> l'importuno strepitar. <br />Alternando questo e quello <br />pesantissimo martello <br /> fa con barbara armonia <br />muri e volte rimbombar. <br /> E il cervello, poverello, <br /> gia' stordito, sbalordito, <br /> non ragiona, si confonde, <br /> si riduce ad impazzar.
