Les étoiles, points d'or, percent les branches noires ; <br />Le flot huileux et lourd décompose ses moires <br />Sur l'océan blêmi ; <br />Les nuages ont l'air d'oiseaux prenant la fuite ; <br />Par moments le vent parle, et dit des mots sans suite, <br />Comme un homme endormi. <br /> <br />Tout s'en va. La nature est l'urne mal fermée. <br />La tempête est écume et la flamme est fumée. <br />Rien n'est, hors du moment, <br />L'homme n'a rien qu'il prenne, et qu'il tienne, et qu'il garde. <br />Il tombe heure par heure, et, ruine, il regarde <br />Le monde, écroulement. <br /> <br />L'astre est-il le point fixe en ce mouvant problème ? <br />Ce ciel que nous voyons fut-il toujours le même ? <br />Le sera-t-il toujours? <br />L'homme a-t-il sur son front des clartés éternelles ? <br />Et verra-t-il toujours les mêmes sentinelles <br />Monter aux mêmes tours ? [...<br /><br />Victor Marie Hugo<br /><br />http://www.poemhunter.com/poem/a-la-fen-tre-pendant-la-nuit/
