Ne dites pas : mourir ; dites : naître. Croyez. <br />On voit ce que je vois et ce que vous voyez ; <br />On est l'homme mauvais que je suis, que vous êtes ; <br />On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes ; <br />On tâche d'oublier le bas, la fin, l'écueil, <br />La sombre égalité du mal et du cercueil ; <br />Quoique le plus petit vaille le plus prospère ; <br />Car tous les hommes sont les fils du même père ; <br />Ils sont la même larme et sortent du même oeil. <br />On vit, usant ses jours à se remplir d'orgueil ; <br />On marche, on court, on rêve, on souffre, on penche, on tombe, <br />On monte. Quelle est donc cette aube ? C'est la tombe. <br />Où suis-je ? Dans la mort. Viens ! Un vent inconnu <br />Vous jette au seuil des cieux. On tremble ; on se voit nu, <br />Impur, hideux, noué des mille noeuds funèbres <br />De ses torts, de ses maux honteux, de ses ténèbres ; <br />Et soudain on entend quelqu'un dans l'infini <br />Qui chante, et par quelqu'un on sent qu'on est béni, <br />Sans voir la main d'où tombe à notre âme méchante <br />L'amour, et sans savoir quelle est la voix qui chante. <br />On arrive homme, deuil, glaçon, neige ; on se sent <br />Fondre et vivre ; et, d'extase et d'azur s'emplissant, <br />Tout notre être frémit de la défaite étrange <br />Du monstre qui devient dans la lumière un ange.<br /><br />Victor Marie Hugo<br /><br />http://www.poemhunter.com/poem/ce-que-c-est-que-la-mort/
