Une sorte de verve étrange, point muette, <br />Point sourde, éclate et fait du printemps un poëte ; <br />Tout parle et tout écoute et tout aime à la fois ; <br />Et l'antre est une bouche et la source une voix ; <br />L'oiseau regarde ému l'oiselle intimidée, <br />Et dit : Si je faisais un nid ? c'est une idée ! <br />Comme rêve un songeur le front sur l'oreiller, <br />La nature se sent en train de travailler, <br />Bégaie un idéal dans ses noirs dialogues, <br />Fait des strophes qui sont les chênes, des églogues <br />Qui sont les amandiers et les lilas en fleur, <br />Et se laisse railler par le merle siffleur ; <br />Il lui vient à l'esprit des nouveautés superbes ; <br />Elle mêle la folle avoine aux grandes herbes ; <br />Son poëme est la plaine où paissent les troupeaux ; <br />Savante, elle n'a pas de trêve et de repos <br />Jusqu'à ce qu'elle accouple et combine et confonde <br />L'encens et le poison dans la sève profonde ; <br />De la nuit monstrueuse elle tire le jour ; <br />Souvent avec la haine elle fait de l'amour ; <br />Elle a la fièvre et crée, ainsi qu'un sombre artiste ; <br />Tout ce que la broussaille a d'hostile et de triste, <br />Le buisson hérissé, le steppe, le maquis, <br />Se condense, ô mystère, en un chef-d'oeuvre exquis <br />Que l'épine complète et que le ciel arrose ; <br />Et l'inspiration des ronces, c'est la rose.<br /><br />Victor Marie Hugo<br /><br />http://www.poemhunter.com/poem/en-mai/
