Chiffon imbibé d'essence <br />Un enfant meurt en silence <br />Sur le trottoir de Bogota <br />On ne s'arrête pas <br /> <br />Déchiquetés au champs de mines <br />Décimés aux premières lignes <br />Morts les enfants de la guerre <br />Pour les idées de leurs pères <br /> <br />Bal à l'ambassade <br />Quelques vieux malades <br />Imbéciles et grabataires <br />Se partagent l'univers <br /> <br />Morts les enfants de Bophal <br />D'industrie occidentale <br />Partis dans les eaux du Gange <br />Les avocats s'arrangent <br /> <br />Mort les enfants de la haine <br />Près de nous ou plus lointaine <br />Mort les enfants de la peur <br />Chevrotine dans le cœur <br /> <br />Bal à l'ambassade <br />Quelques vieux malades <br />Imbéciles et militaires <br />Se partagent l'univers <br /> <br />Morts les enfants du Sahel <br />On accuse le soleil <br />Morts les enfants de Seveso <br />Morts les arbres, les oiseaux <br /> <br />Morts les enfants de la route <br />Dernier week-end du mois d'août <br />Papa picolait sans doute <br />Deux ou trois verres, quelques gouttes <br /> <br />Bal à l'ambassade <br />Quelques vieux malades <br />Imbéciles et tortionnaires <br />Se partagent l'univers <br /> <br />Mort l'enfant qui vivait en moi <br />Qui voyait en ce monde-là <br />Un jardin, une rivière <br />Et des hommes plutôt frères <br /> <br />Le jardin est une jungle <br />Les hommes sont devenus dingues <br />La rivière charrie des larmes <br />Un jour l'enfant prend une arme <br /> <br />Balles sur l'ambassade <br />Attentat, grenade <br />Hécatombe au ministère <br />Sous les gravats, les grabataires
