Os presos contam os dias <br />eu as horas <br />nesta prisão maior onde um olhar ficou boiando <br />e uma voz um som de passos perseguidos <br />na sombra perseguindo a segurança <br />fugidia <br /> <br />Na cidade que amo e a sós comigo <br />é talvez só futuro ou já saudade <br />com alma bem nascida entre o fragor de máquinas, <br />cimento e energia atômica <br />indefeso entre irmãos de cárcere demando <br />a voz que foge os irmãos que não vejo <br />o brando olhar que guarda o meu desejo <br />e só consigo <br />ver o gomoso arrastar das horas e das horas <br />tantas horas <br />à baioneta marcadas por uma sentinela <br />aos quatro cantos da janela <br />gradeada <br />do dia- <br />a-dia onde não há <br />mais nada <br /> <br />Que nada são os dias e os anos <br />para um tão grande amor que vou pintando <br />com o próprio sangue os meus e teus enganos <br />que há de nascer que há de florir que há de <br />e há de e há de <br />quando? <br /> <br />Mário Dionísio
