SINTRA <br /> <br />Mi espíritu aún no se ha embriagado <br />con tus castillos moros repletos de alminares, <br />torrecillas y cúpulas, como lo hiciera Byron. <br />Tus verdes escalones <br />enmohecidos por el tiempo, <br />no han recreado mis pasos <br />ni mis ojos ansiosos de belleza. <br />En mis libros y en la imaginación <br />eres juguete extraviado de la recia Lusitania. <br /> <br />Cuánto diera por estar en la Sala de los Cisnes <br />escudriñando techos, <br />paseando en coche por tus calles <br />o escrutando manuscritos en la Biblioteca Municipal. <br /> <br />Cuando Francis Cook, <br />súbdito inglés de riqueza legendaria, <br />construyó sus jardines para enjoyar Monserrate, <br />se limitó a cumplir con lo que tenía que hacer. <br /> <br />Todo a tu alrededor <br />es digno de reyes, poetas y pintores. <br />A sólo 30 kilómetros de Lisboa <br />emerges nítidamente como perla contra el Sol, <br />tu clima es agradable y la lluvia generosa. <br />La vieja panadería, cerca del Ayuntamiento, <br />me torna un poco nostálgico <br />vendiendo sus tortas por más de siete siglos. <br /> <br />Ostentas sin duda una cultura milenaria; <br />lo confirman, según documentos de 1758, <br />tus doce cofradías, <br />siete conventos y cuarenta y cuatro ermitas. <br />Lord Byron te nombraba como “mi glorioso edén”. <br /> <br />La humedad de tus altos y nudosos árboles <br />destilando suaves gotas de agua <br />no es más que un homenaje a tu frescura. <br />Quisiera, oh Sintra, continuar mis descripciones <br />y devorar pronto, si no muero, <br />todas las distancias que alejan tus encantos.
