Аркадий Бабченко <br /> <br />Силовики ушли. Все. Центр пустой. Прошел с утра по Грушевского, по Институтской. Дошел до того места, где убили людей. Метрах в тридцати всего от того места, где вчера сидел. Но их было не пройти. <br />Исковыряно снайпером там все. Деревья, тумба. Видно, как он их убивал. Видно, как убивал, как они прятались за этой тумбой, как он ковырял эту тумбу, и как все-таки попал, как тащили, как вкалывали обезболивающее, как перетащили потом за стеночку, как вытаскивали затем в тыл... Все читается. <br />Кровь еще не впиталась. Земля жидкая от крови. Это не метафора. <br />И - шапка со сгустками. Опять. <br />И вот стоишь здесь, стараясь не наступать на жидкую землю, крутишь башкой, смотришь на этот синий дом, в котором вчера сидел этот снайпер и откуда он и убивал этих людей - метров сто, не больше, практически в упор стрелял - смотришь на солнце, на этот теплый ветерок, пахнущий уже весной, на улицу, открытую теперь для прохода, и не понимаешь... <br />Зачем? Ведь всего тридцать метров. И эти тридцать метров прошли уже и сами протестующие. Которые тоже стали выползать из-за баррикад. Вот они, стоят со своими щитами, дубинками и касками на этом вот самом месте. Молчат. Смотрят на жидкую бурую землю. Зачем? Ради чего? Чего добиться-то хотели? Ну все равно же: мы - здесь. Вот мы - стоим. Ну так на хрена тогда людей убивали? <br />Надо написать обо всем этом, а... Кончился завод как-то. Ничего не хочется сегодня. С утра сижу туплю в монитор, а ничего из себя выдавить не могу. <br />Только ощущение этой жидкой земли под ногами. <br />И еще - ботинок. Рядом с тумбой. <br />Тот один из десяти накрытых простыней погибших, который лежал вчера на Майдане, был именно без одного ботинка. <br />Это его ботинок. <br />Почему-то это оказалось очень важным. <br />Вот этот вот ботинок.
