Todo pasa y todo queda, <br />pero lo nuestro es pasar, <br />pasar haciendo caminos, <br />caminos sobre la mar. <br /><br />Nunca perseguí la gloria, <br />ni dejar en la memoria <br />de los hombres mi canción; <br />yo amo los mundos sutiles, <br />ingrávidos y gentiles, <br />como pompas de jabón. <br /><br />Me gusta verlos pintarse <br />de sol y grana, volar <br />bajo el cielo azul, temblar <br />súbitamente y quebrarse. <br /><br />Nunca perseguí la gloria... <br /><br />Caminante, son tus huellas <br />el camino y nada más; <br />caminante, no hay camino, <br />se hace camino al andar. <br /><br />Al andar se hace camino <br />y al volver la vista atrás <br />se ve la senda que nunca <br />se ha de volver a pisar. <br /><br />Caminante no hay camino <br />sino estelas en la mar... <br /><br />Hace algún tiempo en ese lugar <br />donde hoy los bosques se visten de espinos <br />se oyó la voz de un poeta gritar: <br />«Caminante no hay camino, <br />se hace camino al andar...» <br />golpe a golpe, verso a verso... <br /><br />Murió el poeta lejos del hogar. <br />Le cubre el polvo de un país vecino. <br />Al alejarse le vieron llorar. <br />«Caminante no hay camino, <br />se hace camino al andar...» <br />golpe a golpe, verso a verso... <br /><br />Cuando el jilguero no puede cantar, <br />cuando el poeta es un peregrino, <br />cuando de nada nos sirve rezar. <br />«Caminante no hay camino, <br />se hace camino al andar...» <br />golpe a golpe, verso a verso.
