Le Papillon <br /><br />Naître avec le Printemps, mourir avec les roses, <br />Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur; <br /><br />Se balancer sur le sein des fleurs à peine écloses, <br />S'enivrer de parfums,de lumière et d'azur; <br /><br />Secouant, jeune encore, la poudre de ses ailes, <br />S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles; <br /><br />Voilà du papillon le destin enchanté: <br />Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose, <br /><br />Et sans se satisfaire, effleurant toute chose, <br />Retourne enfin au ciel chercher la volupté. <br /><br />Alphonse_de_Lamartine
