Roman <br /><br />I <br /><br />On n’est pas sérieux, quand on a dix-sept ans. <br />− Un beau soir, foin des bocks et de la limonade, <br />Des cafés tapageurs aux lustres éclatants ! <br />− On va sous les tilleuls verts de la promenade. <br />Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin ! <br />L’air est parfois si doux, qu’on ferme la paupière ; <br />Le vent chargé de bruits, − la ville n’est pas loin, <br />A des parfums de vigne et des parfums de bière... <br /><br />II <br /><br />− Voilà qu’on aperçoit un tout petit chiffon <br />D’azur sombre, encadré d’une petite branche, <br />Piqué d’une mauvaise étoile, qui se fond <br />Avec de doux frissons, petite et toute blanche... <br />Nuit de juin ! Dix-sept ans ! - On se laisse griser. <br />La sève est du champagne et vous monte à la tête... <br />On divague ; on se sent aux lèvres un baiser <br />Qui palpite là, comme une petite bête... <br />...
