Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes,<br /> Le cygne chasse l'onde avec ses larges palmes,<br /> Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil<br /> A des neiges d'avril qui croulent au soleil ;<br /> Mais, ferme et d'un blanc mat, vibrant sous le zéphire,<br /> Sa grande aile l'entraîne ainsi qu'un blanc navire.<br /> Il dresse son beau col au-dessus des roseaux,<br /> Le plonge, le promène allongé sur les eaux,<br /> Le courbe gracieux comme un profil d'acanthe,<br /> Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante.<br /> Tantôt le long des pins, séjour d'ombre et de paix,<br /> Il serpente, et, laissant les herbages épais<br /> Traîner derrière lui comme une chevelure,<br /> Il va d'une tardive et languissante allure.<br /> La grotte où le poète écoute ce qu'il sent,<br /> Et la source qui pleure un éternel absent,<br /> Lui plaisent ; il y rôde ; une feuille de saule<br /> En silence tombée effleure son épaule.<br /> Tantôt il pousse au large, et, loin du bois obscur,<br /> Superbe, gouvernant du côté de l'azur,<br /> Il choisit, pour fêter sa blancheur qu'il admire,<br /> La place éblouissante où le soleil se mire.<br /><br /> Puis, quand les bords de l'eau ne se distinguent plus,<br /> A l'heure où toute forme est un spectre confus,<br /> Où l'horizon brunit rayé d'un long trait rouge,<br /> Alors que pas un jonc, pas un glaïeul ne bouge,<br /> Que les rainettes font dans l'air serein leur bruit,<br /> Et que la luciole au clair de lune luit,<br /> L'oiseau, dans le lac sombre où sous lui se reflète<br /> La splendeur d'une nuit lactée et violette,<br /> Comme un vase d'argent parmi des diamants,<br /> Dort, la tête sous l'aile, entre deux firmaments.
