Tandis que les crachats rouges de la mitraille<br /> Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu ;<br /> Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,<br /> Croulent les bataillons en masse dans le feu ;<br /><br /> Tandis qu'une folie épouvantable broie<br /> Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant ;<br /> - Pauvres morts ! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,<br /> Nature ! ô toi qui fis ces hommes saintement !… –<br /><br /> Il est un Dieu qui rit aux nappes damassées<br /> Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or ;<br /> Qui dans le bercement des hosannah s'endort,<br /><br /> Et se réveille, quand des mères, ramassées<br /> Dans l'angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,<br /> Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir !<br /><br />Rimbaud, Poésie, 1870
