Il est grave : il est maire et père de famille. <br />Son faux col engloutit son oreille. Ses yeux <br />Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, <br />Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille. <br /><br />Que lui fait l’astre d’or, que lui fait la charmille <br />Où l’oiseau chante à l’ombre, et que lui font les cieux, <br />Et les prés verts et les gazons silencieux ? <br />Monsieur Prudhomme songe à marier sa fille <br /><br />Avec monsieur Machin, un jeune homme cossu. <br />Il est juste-milieu, botaniste et pansu. <br />Quant aux faiseurs de vers, ces vauriens, ces maroufles, <br /><br />Ces fainéants barbus, mal peignés, il les a <br />Plus en horreur que son éternel coryza, <br />Et le printemps en fleur brille sur ses pantoufles.
