Le vent impur des étables <br />Vient d’Ouest, d’Est, du Sud, du Nord. <br />On ne s’assied plus aux tables <br />Des heureux, puisqu’on est mort. <br /><br />Les princesses aux beaux râbles <br />Offrent leurs plus doux trésors. <br />Mais on s’en va dans les sables <br />Oublié, méprisé, fort. <br /><br />On peut regarder la lune <br />Tranquille dans le ciel noir. <br />Et quelle morale ?... aucune. <br /><br />Je me console à vous voir, <br />À vous étreindre ce soir <br />Amie éclatante et brune.
